Отец умер, а картины брата-художника остались. Мать еще раньше их ненавидела (штук сто и занимали все антресоли), а тут решила выбросить. Я запретил. Тогда она их ядом полила (хлорофосом). "Там тараканы". Яд я тайком убрал потом – она бы всех насмерть отравила – без перчаток брызгала на еду и т.д., а дома грязь на кухне, от этого и тараканы. Но она всё равно вывернулась, у ней где-то ещё яд был, и она напоследок снова картины ядом полила. Их уже нельзя было ни дарить, ни вешать. Но в этом никто не виноват. Зачем же доводить человека? Жил, жил себе и вдруг ему 100 картин. За что? Вот подсознание и не выдержало. А ты не доводи. Я бы всем русским на шею повесил маленькие медальоны: "Каждому своё", – чтобы всегда перед глазами было. Все русские беды от этого.
Чехов писал в "Ионыче":
"Пока с обывателем играешь в карты или закусываешь с ним, то это мирный, благодушный и даже неглупый человек, но стоит только заговорить с ним о чём-нибудь несъедобном, например, о политике или науке, как он становится в тупик или заводит такую философию, тупую и злую, что остаётся только рукой махнуть и отойти".А ты не говори о "несъедобном", говори о грибках и наливочке (169). И будут милые, хорошие, родные русские люди.
<-- НАЗАД ПО ТЕКСТУ ВПЕРЁД -->